МЫ С ОХРАННИКОМ КОСО ГЛЯНУЛИ ВСЛЕД ПАРНИШКЕ. Охранник недоуменно прибавил, что молодые только что целовались, а теперь вот такой поворот… А я вспомнил, что мой одноклассник, хирург-травматолог Андрик, который вправлял раньше канадские кости, а теперь — американские, как-то весьма точно выразился о внешности наших молодых.
— Такое впечатление, что девчонки в Ереване смотрят европейское телевидение, а большинство мальчишек — турецкое, с этими азиатски мрачными тонами и небритыми хмурыми физиономиями…
Не знаю, что там случилось дальше с этой парой. Но я вспомнил зацепившееся в голове еще со студенческих времен стихотворение Эмина «Падает снег», написанное им в 1956 году. Подумал, как несправедливо (не в парке Комитаса) обошлись с ним, определяя место захоронения. Впрочем, в наше смутное, неустоявшееся время, к примеру, почти начисто забыли о великом патриоте Леониде Азгалдяне, одном из основателей и бесстрашных бойцов сегодняшних вооруженных сил, а кое-кого при достаточно спорном размере вклада в общее дело превознесли до небес, обделив разве что титулом генералиссимуса…
Не углубляясь дальше в тему, скажу, что во все времена и у всех народов многих не ценили по заслугам. И после смерти — тоже, вопреки фарисейским утешениям о всевидящем и всевоздающем времени ситуация менялась далеко не всегда. Некоторые мыльные пузыри, может, и лопались. Но инерция восхваления многих примелькавшихся вместе с героическими усилиями их потомков и продолжающими наработанную генеральную линию историками и искусствоведами способствовали сохранению прежнего кривого зеркала.
Теперь вернемся к стихотворению о снеге Эмина из сборника «В этом возрасте» (1968г.). Книга куда-то подевалась из дома. А 14 сентября утром я наткнулся на потрепанный экземпляр на прилавке у рынка в Норкском массиве. Пришел домой и через полтора часа получилось.
Кружится снег на склоне дня…
Зима, и снег на склоне дня
Все завалил, но не утих.
И девушка бредет одна,
И прячет слезы от других.
Не спросишь, что там с ней стряслось?
Но, видно, подошла пора
Узнать, что жизнь — не сплошь игра.
Бывает — впрямь, бывает — вкось.
И плачет, плачет, вжившись в роль,
Сквозь снег потерянно идет.
И думает, что эта боль
Не пощадит, не отойдет.
Откуда ей, бедовой, знать,
Что эта жизнь и этот снег
Придут, растают и опять
Вернутся в мир, но не для всех.
И зря печалится она —
Кружится снег на склоне дня.
